أساطير سردية قصيرة

نورا
وأبواب البحر المسحور

قصة قصيرة – ميثولوجيا سردية
بقلم: محمود منيسي

كان في بيت نورا حائطٌ عجيب، يخفي في داخله ما يشبه الأسرار.
تحت المائدة الكبيرة الملاصقة لجدار الصالون، كانت هناك مساحة مستطيلة لا ينتبه إليها أحد، يختبئ ظلّها خلف مفرش المائدة الطويل.
لكن نورا وحدها كانت تعرف سرّه.
حين تدخل تحت المائدة، لا يراها أحد.
هناك، في ذلك الركن الصغير المعزول عن العالم، كانت تسبح في بحور الأحلام دون أن تغادر مكانها.
وفي أحد الأيام، رسمت عليه بقلمٍ أزرق بحرًا مسحورًا
بحراً لا يشبه بحار الدنيا.
بحراً تتلألأ أمواجه فضة، قواقعه من ذهب، ونجومه البحرية من زمرد، ولآلئه أكبر من قبضات الملوك.
وفي أعماقه كانت تقوم مملكة خفيّة، شوارعها من الضوء، وحدائقها من المرجان، وكنوزها ليست من الذهب وحده، بل من القلوب أيضًا.
قلوب من ألماس.
وقلوب من زمرد.
وقلوب من لؤلؤ أبيض نقيّ.
وكانت نورا تملك مفاتيح تلك المملكة كلّها.
فكلما خطّت بالقلم الأزرق موجةً جديدة على الحائط، انشقّ البحر قليلًا، وفتح لها طريقًا نحو عالمٍ لا يدخله سواها.
هناك كانت الأسماك تتكلّم بلغة الشعر.
والسلاحف العتيقة المرصعة باللآليء تحفظ أسرار النجوم.
والحيتان تغنّي أغنياتٍ أقدم من الزمن.
كانت الأفكار الجميلة تنمو على الأشجار مثل الثمار.
وكانت الرقة والإبداع والدهشة تسير في الطرقات كما يسير الناس في المدن العادية.
لهذا كانت نورا تحبّ الرسم.
لم تكن ترسم عالمًا جديدًا، بل كانت تفتح بأناملها الباب المؤدي إليه.
وكان على حافة البحر المسحور، حيث تلامس الأمواج أطراف الحائط، سطرٌ غامض كتبته نورا بخطٍ طفولي متعرّج.
لم يكن أحد يعرف معناه، سوى من علمها أول حروف الهجاء.
حتى نورا نفسها لم تكن تشرح لأحد سرّه.
كانت تكتبه كلّما شعرت أن المملكة البعيدة بدأت تبتعد عنها.
وتقرأه همسًا قبل أن تفتح أبواب البحر كل صباح:
«أونو… دوا… ترى… كواترو…
تشينكوا… ساي… سِتّه…
أوتّو… نوڤه… ديتشي…»
وعند الكلمة الأخيرة كانت المياه ترتجف ارتجافةً خفيفة كأنه طلسم قديم قدم الإنسان الأول.
تتباعد الأمواج عن بعضها بعضًا.
ويظهر في العمق طريقٌ أزرق من الضوء.
طريق لا يراه سواها.
فتعبره ضاحكةً نحو مملكتها المخبأة خلف الجدار.
كانت نورا تمشي على الأرض كأنها هدية صغيرة نزلت من نورٍ بعيد.
طفلة إذا ضمّت ذراعيها لتحتضنك، شعرتَ أن الكون كلّه قد اقترب خطوةً من السلام، وكأن الربيع يمرّ خفيفًا بين الناس دون أن يراه أحد.
ضحكتها…
يا الله على ضحكتها.
كانت تتردّد في الأفق كجرسٍ صغير من الفرح، فتبدو النجوم أكثر لمعانًا، وتبدو الأيام أقلّ قسوةً ممّا هي عليه.
وحين تقف، تمدّ أناملها الصغيرة نحو السماء، كانت النجوم تقترب منها كأنها تعرفها منذ زمن بعيد.
وكانت تحبّ الألوان.
تحبّها إلى درجة أنّها كانت تظنّ أن الجدران “وليس الأوراق” خُلقت كي تُرسم عليها الأحلام.
فتملأها بالنجوم والطيور والشموس الصغيرة والبحار الزرقاء، وكأنها تحاول أن تجعل الدنيا تشبه قلبها النابض بالحياة.
وإذا نزلت إلى البحر، صار البحر أكثر زرقة بين أصابعها الصغيرة، وصارت أمواجه أكثر هدوءًا، وتوهّجت الأعشاب في الأعماق كأنها تشعل لها طريقًا من الضوء.
اللآلئ تستيقظ.
والأسماك تدور حولها في حلقاتٍ واسعة كأنها تحتفل بقدوم أميرة البحار.
أما حين تنام، فاردةً كفّها الصغير تحت خدّها، كانت العواصف تهدأ، والرياح تخفّ، وتتحوّل الدنيا كلّها إلى همسةٍ رقيقة تحرس أحلامها.
كانت نورا طفلة.
وكانت رسالة.
رسالة بأن اللطف قوّة.
وإن الجمال ليس مضطرًّا إلى أن يكون صاخبًا كي يُرى.
وإن العالم، مهما قسا، يظلّ يلين أمام قلبٍ صغير يعرف كيف يحبّ بلا شروط.
▪️ حين توقّف النور
في صباحٍ بدا عاديًا…
كانت نورا تقف أمام الحائط الكبير في بيتها، تحمل أقلامها الملوّنة، وتستعدّ لرسم نجمةٍ جديدة كانت قد واصطفتها من بين ملايين النجوم، رأتها في حلم الليلة الماضية.
لكن فجأة…
ظهر كائن رمادي لا ظلّ له.
ظلّ أنثوي، لم تكن عجوزًا ولا شابّة.
ولم يكن في وجهها غضب ولا رحمة.
ملامح رمادية باهتة مرسومة بقلم فلوماستر رمادي، بدت كأنها خرجت من صدعٍ قديم بين عالم الشمس ومملكة هاديس ابن كرونوس وريا.
وقفت بين نورا وبين الحائط.
ثم مدّت يدها ببطء.
ومسحت أول نجمة.
ثم الثانية.
ثم الطيور.
ثم القلوب.
ثم البحر بكل أمواجه.
وقالت بصوتٍ خافت كأنّه يأتي من مكان بعيد:
«ممنوع… الرسم هنا ممنوع.»
حدّقت نورا فيها أولًا باستغراب.
ثم بخوف.
ثم بشيءٍ لم تعرف له اسمًا.
أسرعت نحو الرسوم التي أحبّتها.
وضمّت النجمة الكبيرة التي رسمتها بالأمس كأنها تحاول أن تمنع أحدًا من أخذها.
وقالت بصوتٍ مرتجف:
«إنها لي…»
لكن ذلك الكائن الرمادي لم يغضب.
ولم يصرخ.
ولم يشرح شيئًا.
فقط واصل محو الألوان.
نجمة…
ثم طائر…
ثم شمس…
ثم بحرًا أزرق كانت الأمواج ترقص فيه.
هنا صرخت نورا.
صرخةً صغيرة في البداية.
ثم أكبر.
ثم أكبر.
صرخةً لو كان للصمت جدران لكسرتها.
سمعتها العصافير فتوقّفت عن الغناء.
وسمعتها الأمواج فتراجعت خطوةً إلى الخلف.
وسمعتها النجوم البعيدة فأطفأت بعض ضوئها حزنًا.
لكن المرأة الرمادية ظلّت صامتة.
وحين اختفى آخر لون…
انفتح أمام نورا ثقبٌ رمادي.
ليس أسود تمامًا.
بل رمادي…
باهت…
كأنّه بلّورة فقدت لونها.
ولم تبتلعها الظلمة دفعةً واحدة.
بل أخذتها منها شيئًا فشيئًا.
كأنها تنتزع الربيع من شجرة…
ورقةً…
ورقة.
وبقي صدى صرختها معلّقًا في الهواء طويلًا…
حتى بعد أن اختفت.
▪️ سنوات التيه
كبرت نورا داخل الثقب الرمادي، كما كبرت بيرسيفوني في عالم هاديس السفلي:
نصف روح.
ونصف حياة.
ونصف دفء.
بدون حائط ذكريات الطفولة ودون أقلامها الملونة.
لكن عالم نورا لم يكن كعالم بيرسيفوني تمامًا.
كان أوسع.
وأبرد.
وأكثر صمتًا.
كانت تمشي في أرضٍ رمادية لا تعرف بدايةً ولا نهاية.
جبالٌ من ضباب.
وأنهارٌ من هواءٍ ثقيل.
وكائنات نصفها آدمي ونصفها رماد باهت دون أي ملامح، تنظر إليها من بعيد ولا تقترب، تحاول أن ترسم لها باقي تفاصيلها فلا تجد أقلامها الملونة.
كانت تسمع أحيانًا أصواتًا تشبه أصوات الماضي.
.ضحكةً بعيدة.
أغنيةً منسية.
هدير بحر.
إحساسًا غامضًا بالأمان.
لكن الأصوات كانت تتلاشى قبل أن تصل إليها.
كانت تحاول أن تجد طريقًا للخروج.
غير أن الطرق كانت تعود إلى نفسها.
والأبواب لا تُفتح.
والزمن لا يتحرّك.
كبرت نورا امرأةً تحمل في قلبها فراغًا لا تعرف هويته.
فراغًا يشبه غرفةً أُطفئت أنوارها فجأةً وغادرها الجميع.
ومع ذلك…
لم ينطفئ نورها تمامًا.
ظلّت في أعماقها شرارة صغيرة.
شرارة رفضت أن تموت.
▪️ عودة الأسطورة الجديدة
وفي ليلةٍ بلا قمر…
ارتجّت الأرض الرمادية تحت قدميها.
كأن أحدًا يطرق بابًا مغلقًا منذ قرون.
ومن الشقوق خرج طَلعٌ ذهبي ينبت من الرماد.
لم يكن زهرة.
ولا نورًا.
بل شيئًا ثالثًا.
شيئًا يشبه الحياة حين تحاول أن تولد من جديد.
انشقّ الطلع.
وخرجت منه طفلة صغيرة.
كانت تشبه نورا.
بل كانت نورا.
لكنها لم تكن كاملة.
كانت نصف ضحكة.
ونصف دفء.
ونصف جناح.
نظرت إليها وقالت:
«أنا الجزء الذي اختبأ منكِ يوم انكسرتِ”
الجزء الذي خفتِ عليه…
والجزء الذي من دونه لن تعودي أبدًا.»
ثم مشت حولها.
ومع كل خطوة كانت الرماديات تتحوّل إلى زهور بنفسجية.
وتعود الألوان ببطء إلى الأرض المنسية.
وقفت الطفلة أمامها.
ولم تمدّ يدها.
بل ذابت في صدرها.
كأنها تعيد إليها قلبها المفقود.
▪️ حين تمشي المرأة بجناحٍ واحد… يكفي
خرجت نورا من عالم الرماد.
لم تعد الطفلة التي كانت.
ولم تصبح المرأة التي ظنّت أنها صارت.
بل شيئًا ثالثًا.
امرأة تحمل طفلتها في داخلها كجناحٍ خفيّ.
لا يراه أحد.
لكنها تشعر به كلّما مشت.
كانت تمشي.
وكل خطوة منها توقظ زهرة.
أو تلمّع نجمة.
أو تهدّئ ريحًا.
ولم يعرف أحد:
هل ستعود يومًا إلى الثقب الرمادي كما كانت بيرسيفوني تعود إلى عالم هاديس؟
أم أنها كسرت الأسطورة القديمة وكتبت أسطورتها الخاصة؟
أسطورة امرأة تعلّمت أن تحمل نقصها دون أن تنكسر.
العصافير عادت تغنّي.
لكنها كانت تغنّي بحذر.
والبحر عاد أزرق.
لكن زرقته كانت تحمل ظلًّا خفيفًا من الرماد القديم.
أما نورا…
فكانت تمشي في الدنيا كأنها أسطورة جديدة لم تُكتب نهايتها بعد.
وكأن الربيع نفسه تعلّم منها أن يعود…
حتى بعد أطول شتاء.
وفي بعض الليالي، حين يهدأ العالم ويغفو الجميع، كانت تظن أنها تسمع صوت طفلة بعيدة تهمس:
«أونو… دوا… ترى… كواترو…
تشينكوا… ساي… سِتّه…
أوتّو… نوڤه… ديتشي…»
تمت